—
¡Diles que no me maten, Justino! Anda, vete a decirles eso. Que por caridad.
Así diles. Diles que lo hagan por caridad.
—No puedo. Hay allí un sargento que no quiere oír hablar nada de ti.
—Haz que te oiga. Date tus mañas y dile que para sustos ya estuvo bueno. Dile
que lo hago por caridad de Dios.
—No se trata de sustos. Parece que te van a matar de a de veras. Y yo ya no
quiero volver allá.
—Anda otra vez. Solamente otra vez, a ver qué consigues.
—No. No tengo ganas de ir. Según eso, yo soy tu hijo. Y, si voy mucho con
ellos, acabarán por saber quién soy y les dará por afusilarme a mí también. Es
mejor dejar las cosas de este tamaño.
—Anda, Justino. Diles que tengan tantita lástima de mí. Nomás eso diles.
Justino apretó los dientes y movió la cabeza diciendo:
—No.
Y siguió sacudiendo la cabeza durante mucho rato.
—Dile al sargento que te deje ver al coronel. Y cuéntale lo viejo que estoy. Lo
poco que valgo. ¿Qué ganancia sacará con matarme? Ninguna ganancia. Al fin y al
cabo él debe de tener un alma. Dile que lo haga por la bendita salvación de su
alma.
Justino se levantó de la pila de piedras en que estaba sentado y caminó hasta
la puerta del corral. Luego se dio vuelta para decir:
—Voy, pues. Pero si de perdida me afusilan a mí también, ¿quién cuidará de mi
mujer y de mis hijos?
—La Providencia, Justino. Ella se encargará de ellos. Ocúpate de ir allá y ver
qué cosas haces por mí. Eso es lo que urge.
*
Lo habían traído de madrugada. Y ahora era ya entrada la mañana y él seguía
todavía allí, amarrado en un horcón, esperando. No se podía estar quieto. Había
hecho el intento de dormir un rato para apaciguarse, pero el sueño se le había
ido. También se le había ido el hambre. No tenía ganas de nada. Sólo de vivir.
Ahora que sabia bien a bien que lo iban a matar, le habían entrado unas ganas
tan grandes de vivir como sólo las puede sentir un recién resucitado.
Quién le iba a decir que volvería aquel asunto tan viejo, tan rancio, tan
enterrado como creía que estaba. Aquel asunto de cuando tuvo que matar a don
Lupe. No nada más por nomás, como quisieron hacerle ver los de Alima, sino
porque tuvo sus razones. Él se acordaba:
Don Lupe Terreros, el dueño de la Puerta de Piedra, por más señas su compadre.
Al que él, Juvencio Nava, tuvo que matar por eso; por ser el dueño de la Puerta
de Piedra y que, siendo también su compadre, le negó el pasto para sus ganados.
Primero se aguantó por puro compromiso. Pero después, cuando la sequía, en que
vio cómo se le morían uno tras otro sus animales hostigados por el hambre y que
su compadre don Lupe seguía negándole la yerba de sus potreros, entonces fue
cuando se puso a romper la cerca y a arrear la bola de animales flacos hasta
las paraneras para que se hartaran de comer. Y eso no le había gustado a don
Lupe, que mandó tapar otra vez la cerca, para que él, Juvencio Nava, le
volviera a abrir otra vez el agujero. Así, de día se tapaba el agujero y de
noche se volvía a abrir, mientras el ganado estaba allí, siempre pegado a la
cerca, siempre esperando; aquel ganado suyo que antes nomás se vivía oliendo el
pasto sin poder probarlo.
Y él y don Lupe alegaban y volvían a alegar sin llegar a ponerse de acuerdo.
Hasta que una vez don Lupe le dijo:
—Mira, Juvencio, otro animal más que metas al potrero y te lo mato. Y él le
contestó:
—Mire, don Lupe, yo no tengo la culpa de que los animales busquen su acomodo.
Ellos son inocentes. Ahí se lo haiga si me los mata.
*
"Y
me mató un novillo.
"Esto
pasó hace treinta y cinco años, por marzo, porque ya en abril andaba yo en el
monte, corriendo del exhorto. No me valieron ni las diez vacas que le di al
juez, ni el embargo de mi casa para pagarle la salida de la cárcel. Todavía
después se pagaron con lo que quedaba nomás por no perseguirme, aunque de todos
modos me perseguían. Por eso me vine a vivir junto con mi hijo a este otro
terrenito que yo tenía y que se nombra Palo de Venado. Y mi hijo creció y se
casó con la nuera Ignacia y tuvo ya ocho hijos. Así que, la cosa ya va para
viejo, y según eso debería estar olvidada. Pero, según eso, no lo está.
"Yo
entonces calculé que con unos cien pesos quedaba arreglado todo. El difunto don
Lupe era solo, solamente con su mujer y los dos muchachitos todavía de a gatas.
Y la viuda pronto murió también dizque de pena. Y a los muchachitos se los
llevaron lejos, donde unos parientes. Así que, por parte de ellos, no había que
tener miedo.
"Pero
los demás se atuvieron a que yo andaba exhortado y enjuiciado para asustarme y
seguir robándome. Cada que llegaba alguien al pueblo me avisaban:
"—Por
ahí andan unos fuereños, Juvencio.
"Y
yo echaba pal monte, entreverándome entre los madroños y pasándome los días
comiendo sólo verdolagas. A veces tenía que salir a la medianoche, como si me
fueran correteando los perros. Eso duró toda la vida. No fue un año ni dos. Fue
toda la vida."
Y
ahora habían ido por él, cuando no esperaba ya a nadie, confiado en el olvido
en que lo tenía la gente; creyendo que al menos sus últimos días los pasaría
tranquilo. "Al menos esto —pensó— conseguiré con estar viejo. Me dejarán
en paz."
Se
había dado a esta esperanza por entero. Por eso era que le costaba trabajo
imaginar morir así, de repente, a estas alturas de su vida, después de tanto
pelear para librarse de la muerte; de haberse pasado su mejor tiempo tirando de
un lado para otro arrastrado por los sobresaltos y cuando su cuerpo había
acabado por ser un puro pellejo correoso curtido por los malos días en que tuvo
que andar escondiéndose de todos.
Por si
acaso, ¿no había dejado hasta que se le fuera su mujer? Aquel día en que
amaneció con la nueva de que su mujer se le había ido, ni siquiera le paso por
la cabeza la intención de salir a buscarla. Dejó que se fuera sin indagar para
nada ni con quién ni para dónde, con tal de no bajar al pueblo. Dejó que se
fuera como se le había ido todo lo demás, sin meter las manos. Ya lo único que
le quedaba para cuidar era la vida, y ésta la conservaría a como diera lugar.
No podía dejar que lo mataran. No podía. Mucho menos ahora.
Pero para eso lo habían traído de allá, de Palo de Venado. No necesitaron
amarrarlo para que los siguiera. Él anduvo solo, únicamente maniatado por el
miedo. Ellos se dieron cuenta de que no podía correr con aquel cuerpo viejo,
con aquellas piernas flacas como sicuas secas, acalambradas por el miedo de
morir. Porque, a eso iba. A morir. Se lo dijeron.
Desde entonces lo supo. Comenzó a sentir esa comezón en el estómago, que le
llegaba de pronto siempre que veía de cerca la muerte y que le sacaba el ansia
por los ojos, y que le hinchaba la boca con aquellos buches de agua agrio que
tenía que tragarse sin querer. Y esa cosa que le hacía los pies pesados
mientras su cabeza se le ablandaba y el corazón le pegaba con todas sus fuerzas
en las costillas. No, no podía acostumbrarse a la idea de que lo mataran. Tenía
que haber alguna esperanza. En algún lugar podría aún quedar alguna esperanza.
Tal vez ellos se hubieran equivocado. Quizá buscaban a otro Juvencio Nava y no
al Juvencio Nava que era él.
Caminó entre aquellos hombres en silencio, con los brazos caídos. La madrugada
era oscura, sin estrellas. El viento soplaba despacio, se llevaba la tierra
seca y traía más, llena de ese olor como de orines que tiene el polvo de los
caminos.
Sus
ojos, que se habían apeñuscado con los años, venían viendo la tierra, aquí,
abajo de sus pies, a pesar de la oscuridad. Allí en la tierra estaba toda su
vida. Sesenta años de vivir sobre de ella, de encerrarla entre sus manos, de
haberla probado como se prueba el sabor de la carne. Se vino largo rato
desmenuzándola con los ojos, saboreando cada pedazo como si fuera el último,
sabiendo casi que sería el último.
Luego,
como queriendo decir algo, miraba a los hombres que iban junto a él. Iba a
decirles que lo soltaran, que lo dejaran que se fuera: "Yo no le he hecho
daño a nadie, muchachos", iba a decirles, pero se quedaba callado.
"Más adelantito se los diré", pensaba. Y sólo los veía. Podía hasta
imaginar que eran sus amigos; pero no quería hacerlo. No lo eran. No sabía
quiénes eran. Los veía a su lado ladeándose y agachándose de vez en cuando para
ver por dónde seguía el camino.
Los
había visto por primera vez al pardear de la tarde, en esa hora desteñida en
que todo parece chamuscado. Habían atravesado los surcos pisando la milpa
tierna. Y él había bajado a eso: a decirles que allí estaba comenzando a crecer
la milpa. Pero ellos no se detuvieron.
Los
había visto con tiempo. Siempre tuvo la suerte de ver con tiempo todo. Pudo
haberse escondido, caminar unas cuantas horas por el cerro mientras ellos se
iban y después volver a bajar. Al fin y al cabo la milpa no se lograría de
ningún modo. Ya era tiempo de que hubieran venido las aguas y las aguas no
aparecían y la milpa comenzaba a marchitarse.
Así
que ni valía la pena de haber bajado; haberse metido entre aquellos hombres
como en un agujero, para ya no volver a salir.
Y
ahora seguía junto a ellos, aguantándose las ganas de decirles que lo soltaran.
No les veía la cara; sólo veía los bultos que se repegaban o se separaban de
él. De manera que cuando se puso a hablar, no supo si lo habían oído.
Dijo: —Yo nunca le he hecho daño a nadie.
Pero nada cambió. Ninguno de los bultos pareció darse cuenta. Las caras no se
volvieron a verlo. Siguieron igual, como si hubieran venido dormidos.
Entonces pensó que no tenía nada más que decir, que tendría que buscar la
esperanza en algún otro lado. Dejó caer otra vez los brazos y entró en las
primeras casas del pueblo en media de aquellos cuatro hombres oscurecidos por
el color negro de la noche.
*
—Mi
coronel, aquí está el hombre.
Se
habían detenido delante del boquete de la puerta. Él, con el sombrero en la
mano, por respeto, esperando ver salir a alguien. Pero sólo salió la voz:
—¿Cuál
hombre? —preguntó.
—El de
Palo de Venado, mi coronel. El que usted nos mandó a traer.
—Pregúntale
que si ha vivido alguna vez en Alima— volvió a decir la voz de allá adentro.
—¡Ey,
tú! ¿Que si has habitado en Alima?— repitió la pregunta el sargento que estaba
frente a él.
—Sí.
Dile al coronel que de allá mismo soy. Y que allí he vivido hasta hace poco.
—¡Pregúntale
que si conoció a Guadalupe Terreros!
—Que
dizque si conociste a Guadalupe Terreros.
—¿A
don Lupe? Sí. Dile que sí lo conocí. Ya murió.
Entonces
la voz de allá adentro cambió de tono:
—Ya sé
que murió— dijo. Y siguió hablando como si platicara con alguien allá, al otro
lado de la pared de carrizos:
—Guadalupe
Terreros era mi padre. Cuando crecí y lo busqué me dijeron que estaba muerto.
Es algo difícil crecer sabiendo que la cosa de donde podemos agarramos para
enraizar está muerta. Con nosotros, eso pasó.
"Luego
supe que lo habían matado a machetazos, clavándole después una pica de buey en
el estómago. Me contaron que duró más de dos días perdido y que, cuando lo
encontraron, tirado en un arroyo, todavía estaba agonizando y pidiendo el
encargo de que le cuidaran a su familia.
"Esto
con el tiempo, parece olvidarse. Uno trata de olvidarlo. Lo que no se olvida es
llegar a saber que el que hizo aquello está aún vivo, alimentando su alma
podrida con la ilusión de la vida eterna. No podría perdonar a éste, aunque no
lo conozco; pero el hecho de que se haya puesto en el lugar donde yo sé que
está, me da ánimos para acabar con él. No puedo perdonarle que siga viviendo.
No debía haber nacido nunca.
Desde
acá, desde afuera, se oyó bien claro cuanto dijo. Después ordenó:
—¡Llévenselo y amárrenlo un rato, paro que padezca, y luego fusílenlo!
—¡Mírame, coronel!— pidió él. —Ya no valgo nada. No tardaré en morirme solito,
derrengado de viejo. ¡No me mates...!
—¡Llévenselo!— volvió a decir la voz de adentro.
—Ya he pagado, coronel. He pagado muchas veces. Todo me lo quitaron. Me
castigaron de muchos modos. Me he pasado cosa de cuarenta años escondido como
un apestado, siempre con el pálpito de que en cualquier rato me matarían. No
merezco morir así, coronel. Déjame que, al menos, el Señor me perdone. ¡No me
mates! ¡Diles que no me maten!
Estaba allí, como si lo hubieran golpeado, sacudiendo su sombrero contra la
tierra. Gritando.
En seguida la voz de allá adentro dijo:
—Amárrenlo y denle algo de beber hasta que se emborrache para que no le duelan
los tiros.
*
Ahora, por fin, se había apaciguado. Estaba allí arrinconado al pie del horcón.
Había venido su hijo Justino y su hijo Justino se había ido y había vuelto y
ahora otra vez venía.
Lo echó encima del burro. Lo apretaló bien apretado al aparejo para que no se
fuera a caer por el camino. Le metió la cabeza dentro de un costal para que no
diera mala impresión. Y luego le hizo pelos al burro y se fueron, arrebatados,
de prisa, para llegar a Palo de Venado todavía con tiempo para arreglar el
velorio del difunto.
—Tu nuera y los nietos te extrañarán —iba diciéndole—. Te mirarán a la cara y
creerán que no eres tú. Se les a figurará que te ha comido el coyote, cuando te
vean con esa cara tan llena de boquetes por tanto tiro de gracia como te
dieron.