lunes, 7 de julio de 2025

''Sueño número desconocido'' Alejandrina Mancilla


 

Estoy soñando,
pero no como quien flota:
yo caigo,
con la gravedad exacta de lo imposible.
 
Una vez fui pez en una ciudad sumergida
donde los semáforos parpadeaban en latín
y la gente rezaba en las ventanas
como si el día pudiera derretirse.
 
Hoy soñé que tenía tres voces.
 
Una hablaba solo en preguntas,
otra lloraba en idiomas inventados,
la tercera me miraba sin decir nada,
con mis propios ojos.
 
En el sueño,
mi madre tenía una espalda de vidrio
y cargaba relojes como si fueran hijos.
 
Yo la seguía por una autopista de fuego
que no quemaba,
pero dejaba marcas invisibles en los talones.
 
Hay un animal
—un ciervo con manos humanas—
que aparece en cada sueño
y me ofrece una manzana partida en dos.
 
Dentro hay un mapa.
 
Siempre distinto.
 
Siempre hacia adentro.
 
Sueño que despierto
y al despertar, sigo dormido.
 
Y me vuelvo un pasillo sin puertas,
un eco que tropieza consigo mismo,
una habitación que recuerda haber sido cuerpo.
 
Todo esto ocurre
detrás de mis ojos cerrados,
pero hay una grieta.
 
Y por ella entra
algo más que la luz.
 
 
Alejandrina Mancilla

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